Ontem trabalhei num evento no Sesc Vl Mariana. Era um bate-papo sobre o livro da Fernanda Takai, Nunca Subestime uma mulherzinha. Cheguei um pouco atrasada, mas peguei as últimas perguntas. Teve uma interessante sobre a influência da maternidade nas criações da Fernanda e outra, melhor ainda, sobre ela ter escolhido continuar em BH, mesmo com toda essa onda de que pra fazer sucesso um cara tenha que estar em Sampa ou no Rio. A Fernanda é uma puta mina. Ela responde de verdade, e não só para matar o tempo. Ela escuta o que você diz e responde o que é preciso.

Mas aí teve a última pergunta. Foi horrível, sofrível, eu me contorcia na cadeira enquanto a garota fazia aquela pergunta terrivelmente confusa, atrapalhada e sem nenhuma necessidade. Odeio quando pessoas fazem coisas constrangedoras assim em simpósios e afins...

Bem, a tal pergunta era, basicamente, como a Fernanda lidava “com este público jovem e sem cultura de hoje em dia”. Porque quem a ouvia tinha em geral mais de 25 anos, e bla bla bla. Depois de tentar explicar a coisa mais estúpida, sem conseguir, a tal guria disse “não sei se você entendeu, sabe?”. Daí a Fernanda começou a resposta com “é, não entendi muito bem, mas vamos lá...”.

A Fernanda respondeu que alguns jovens não conhecem suas músicas, mas muitos lêem seus textos e que uma coisa leva a outra, assim como o publico adulto dela passa a conhecer sua literatura à partir da música (claro que ela disse isso tudo de um jeito muito mais bonitinho e cheio de detalhes).

Fiquei pensando nessa coisa. Daí que cheguei a conclusão de que, afinal, o ponto principal acerca disso é que esta é uma nova geração. E fim!

As gerações são “contadas” de 25 em 25 anos e tenho plena certeza de que a minha geração vislumbrou o fim de uma época. Fechou um destes ciclos de 25 anos. Era tudo diferente. Hoje minha memória me engana, está desatualizada. Sério, muitas vezes não reconheço o lugar onde vivo, as pessoas, os costumes. Mas vou fazer o que? O mundo gira, as coisas mudam. As pessoas mudam, os costumes também.

Não acho que estejamos num dos momentos mais brilhantes de nossa existência como seres humanos. Mas é isso aí. Eu não sou mais o futuro. E ninguém que tenha nascido antes de 1986 o é. Somos a massa morta da última colheita de humanos.

A nova juventude é o fruto do Muro de Berlin – quando o velho e novo se encontraram e ficou tudo mais ou menos igual.  

 

No elevador. Uma senhora, um senhor e eu. Na pequena tele da Elemidia instalada no canto superior vemos a notícia: “Coalizão de Marta tentará cassação de Kassab”.

 -  Nossa, você viu isso!

 - O que será isso agora?

 -  Problema sexual...

Risos, muitos risos.

A velha veio na parada do semáforo. Cabelos brancos pelos ombros, aparência rota. Os braços apertados um ao outro, postados em cima do abdômen, conotavam um profundo desalento. Embora, para mim, não passasse de puro engodo.

Mas não foi a cara empilhada de rugas ou os olhos pequeninos e devidamente umedecidos que me atacaram a emoção, e sim, a camiseta maltrapilha e mal interpretada.

Deve ter sido brinde de certa empresa de telefonia celular, a que tem um bonequinho.

Quando a velha veio em minha direção, com cara de quem ia pedir algo que eu não ia dar, sobre os braços apertados lí a frase: “fale, é de graça”. Pensei que, afinal, que mal havia se eu abrisse o visor do capacete e a recebesse com palavras cordiais. Só pra variar, dizer um “passe bem”, um “boa tarde”, “como foi seu dia?”. Contar uma piada no meio do dia, um palavrão no silêncio, um galanteio no barulho. É de graça, ora essa!

Quantas coisas de graça temos na vida? O ar? Bem, ele tem andado bem caro ultimamente.  Falar é de graça, não custa nada em todos os sentidos. É um dos trunfos da humanidade, hábito natural, que existe antes mesmo de nos darmos conta disso.

E se tu não fala, Libra! E se tu não entende, desenha! É de graça.

Mas a velha veio, e não me deu bom dia. Balbuciou algo que não pretendia ser entendido. Me olhou com aquele olhar de piedade e foi de encontro a outro carro. Sempre outro carro. Quando vistas de perto, as coisas são sempre muito diferentes.

Na camisa estava escrito: “Fale de graça com quem você ama neste natal”.

Texto do Zeca Baleiro, na Isto É. (fantástico)

 

Maranhão, engenhosa mentira
Não me espantará que num futuro próximo o Maranhão venha a ser chamado de "Uganda brasileira"

 

O Maranhão é um Estado do Meio Norte brasileiro, um preciosismo para nomear a região geograficamente multifacetada que é ponto de interseção entre o Nordeste e a Amazônia. Com área de 330 mil km2, pleno de riquezas naturais, tem fartas agricultura e pecuária, uma culinária rica e diversa e uma cultura popular exuberante. Não obstante tudo isso, pesquisa recente coloca o Estado como o segundo pior IDH (Índice de Desenvolvimento Humano) do País, atrás apenas de Alagoas.

Sou maranhense. Nasci em São Luís, capital do Estado, no ano de 1966, mesmo ano em que o emergente político José Sarney assumiu o governo estadual, sucedendo o reinado soberano do senador Vitorino Freire, tenente pernambucano que se tornou cacique político do Maranhão, a dominar a cena estadual por quase 40 anos. De 1966 até os dias de hoje, são outros 40 anos de domínio político no feudo do Maranhão, este urdido pelo senador eleito pelo Amapá José Sarney e seus correligionários, sucedâneos e súditos, que gerou um império cujo sólido (e sórdido) alicerce é o clientelismo político, sustentado pela cultura de funcionalismo público e currais eleitorais do interior, onde o analfabetismo é alarmante.

O senador José Sarney, recém-empossado presidente do Senado em um jogo de caras barganhas políticas, parecia ter saído da cena política regional para dar lugar a ares mais democráticos, depois de amargar a derrota da filha Roseana na última eleição ao governo do Estado para o pedetista Jackson Lago. Mas eis que volta, por meio de manobras politicamente engenhosas e juridicamente questionáveis, para não dizer suspeitas, orquestrando a cassação do governador eleito, sob a acusação de crime eleitoral, conduzindo a filha outra vez ao trono de seu império. Suprema ironia, uma vez que paira sobre seus triunfos políticos a eterna desconfiança de manipulações eleitoreiras (a propósito, entre os muitos significados da palavra maranhão no dicionário há este: "mentira engenhosa").

Em recente entrevista, o ex-presidente Fernando Henrique Cardoso disparou frase cruel: "Não vamos transformar o Brasil num grande Maranhão." A frase, de efeito, aludia a uma provável política de troca de favores praticada pelo Planalto atualmente - segundo acusação do ex-presidente -, baseada em jogo de interesses regionais tacanhos e tráfico de influências. Como alguém nascido no Maranhão, e que torce para que o Estado alcance um lugar digno na história do País (potencial para isso não lhe falta, afinal!), lamento o comentário de FHC, mas entendo a sua ironia, pois o Maranhão tornou-se, infelizmente, ao longo dos tempos, um emblema do que de pior existe na política brasileira. Não é de admirar que divida o ranking dos "piores" com Alagoas, outro Estado dominado por conhecidas dinastias familiares.

Em seus tempos de apogeu literário, São Luís, a capital do Maranhão, tornou-se conhecida como a "Atenas brasileira". Mais recentemente, pela reputação de cidade amante do reggae, ganhou a alcunha de "Jamaica brasileira". Não me espantará que num futuro próximo o Maranhão venha a ser chamado de "Uganda brasileira" ou "Haiti brasileiro". A semelhança com o quadro de absoluta miséria social a que dois célebres ditadores levaram estes países - além do apaixonado apego ao poder, claro - talvez justificasse os epítetos.

Um dia você acorda e percebe que, apesar da juventude latente e ainda em curso, as coisas não são mais o que eram antigamente. Isso pode acontecer de várias maneiras, mas em geral, é quando percebemos que apesar de jovens, existem sempre pessoas mais jovens que você.

Comigo aconteceu quando coloquei os olhos sobre a pele branca e rija de um jovem rapaz. Apesar da barba por fazer, que lhe dava um ar rude e másculo, percebia-se que a puberdade não estava tão no passado como deveria.

Quando o assunto se restringiu à cama, lutamos de igual para igual. Havia apenas algumas lacunas na coreografia ensaiada por gerações e gerações, mas nada que comprometesse o enorme potencial.

Mas quando fomos para a área das trocas de experiência pessoal, caí no poço da verdade. A luz foi lançada sobre os pensamentos eróticos, e compreendi que teria de oferecer mais do que provavelmente receberia. Não que isso seja um problema. Pelo contrário, me senti honrada, preenchida por um prazer quase sacana.

Mas que a idade doeu nos ossos, isso doeu. De leve, mas doeu.

A memória olfativa é das mais fortes que existem. Pois hoje, eu estava no trabalho, quando chegou um rapaz para uma reunião. Ele tinha um cheiro muito familiar.

Num piscar de olhos eu estava de volta na sala de aula da primeira série. Tinha uma tesoura na mão e muitos papéis coloridos recortados sobre a mesa. A sala estava uma bagunça, como de costume. Éramos crianças muito bagunceiras. E então ela veio à minha mesa e elogiou meu trabalho de artes. O nome dela era Luciana, foi uma da professoras mais legais que já tive. Lecionou para minha turma na primeira e segunda séries.

Então recordei, era o perfume que ela usava.

Não era ninguém especial. Eram apenas pessoas com as quais passaram algumas horas num fim de semana longe de casa. Mas a imagem em questão o fazia lembrar daquela viagem com mais vividez que qualquer outra foto.

Talvez uma pessoa comum não escolhesse fotos assim para enfeitar as paredes de casa, mas ele não era uma pessoa comum. Escondia verdades inconfessáveis e sentimentos sordidamente puros. Puros demais para trazer a tona. Por isso, permanecia na superfície, por medo de ir fundo demais. Por um temor paranóico de não conseguir voltar.

Preferia olhar todos os dias para vidas que não fossem a sua. Lembrar de amores, que não eram os seus. Embora as paredes ainda estivessem tingidas das mesmas velhas cores, ele preferia fingir que tudo não passara de sonho.

Sonhos, afinal, não deixam fotos. Apenas lembranças agridoces.

...As we know it.

 

Alguém dúvida? Então pega essa:

 

Diário do Pará, 3/2/9

"Banda Calypso é indicada ao Nobel da Paz

 

BELÉM (PA) - Joelma e Chimbinha vão dominar o mundo. A banda Calypso acaba de ser indicada ao Prêmio Nobel da Paz “por seu relevante trabalho humanitário em prol dos carentes da região Norte”, segundo a nota oficial do Comitê da Paz.
O coquetel de lançamento da indicação aconteceu ontem, no salão Uirapuru, do Hotel Hilton, com a presença do Bispo João Pedro Nascimento, presidente do Comitê da Paz.
O evento, que segue até o dia 15 de fevereiro, será encerrado com o “Show e Copa da Paz”, um jogo de futebol e uma apresentação beneficente da banda Calypso, que será realizada no Mangueirão. O valor do ingresso ainda não foi divulgado.
A banda Calypso não foi localizada para comentar a notícia. O Comitê da Paz, ONG atuante na área de Direitos Humanos, é oriundo dos Boinas Azuis, que foram agraciados com o Prêmio Nobel da Paz edição 1988, pela missão humanitária nos idos dos anos 1957 a 1967, na Faixa de Gaza, Batalhão de Suez. (Diário do Pará)"

 

 

"Depois de sair, voltar pra casa dos pais deve ser como nascer pra dentro" 

 

 

- Por enquanto, a parte mais cara da casa até agora foi a pintura.

- Ah é? De que cor é sua casa?

- A parte de dentro é pérola. Por fora eu fiz um tipo de grafiato cor areia.

- Então...Sua casa é bege?

Acabei de ler no blog do Lúcio Ribeiro, sobre a fila de venda de ingressos para o Radiohead...

 

"Passei na madrugada desta sexta, às 4h30, na fila do Pacaembu. Nada de anormal. Apenas umas 150 pessoas esperando dar 9 da manhã para as bilheterias abrirem. Tinha até uma barraca postada num lugar razoável na fila. Depois soube que as entradas começaram a ser vendidas às 8h, a menina dona da barraca dormiu dentro e a fila andou deixando ela lá. Quando não tinha mais fila, tipo 9h30, alguém bacana resolveu acordar a garota, que comprou seu ingresso, desarmou a tenda e foi embora feliz."

 

HAHAHAHAHAHAHAH QUE BANANA! Essa literalmente dormiu no ponto

 

 

 

 

 

 

 

Gosto do jeito que as mechas de cabelo se espalham quando ele deita a cabeça no travesseiro e do formato de sua boca, do jeito que ela fica quando pronuncia sons fechados, de U e O. Gosto quando ele me abraça, passando os braços por debaixo dos meus e me apertando com carinho contra seu peito. Adoro quando faz piadas e dá risada de si mesmo, colocando a língua entre os dentes semi-cerrados, como se estivesse sem graça. Fico encantada pela textura suave de sua pele e pela maneira que seu corpo se encaixa no meu. Gosto de adormecer a seu lado, mas gosto, sobretudo, do som que faz quando dorme. Ele não range os dentes e sinto que, talvez por isso, possa dormir segura.

 

 

Uma vez eu ouví essa música na trilha sonora de algum filme, lembro que se pans era um filme idiota, mas esse riff...Eu nunca mais esqueci. Daí hoje, ouvindo a accuradio, descobri sem querer que é de um cara chamado Mason Willians e que a versão que eu conheço foi uma regravação do Eric Clapton! DEMEEENCIA!

 

Demais, arrepiem-se!

 

Se fosse há pouco tempo, eu teria me debulhado em lágrimas por causa dessa música. Hoje...Hoje eu só acho que é uma música fodida! Do caralho mesmo!